gurp

Por favor, no leais este artículo. No leais este artículo porque es de esos que no dicen nada porque no hay nada que decir. No lo leáis pues lo único que hará será engañaros, confundiros, engatusaros con palabras bonitas, con simulaciones naturalistas y recreaciones ficticias que ambiguamente penetrarán en vosotros hasta alcanzar una zona vacía. La nada. El abismo. La oscura fosa donde os engañáis a vosotros mismos. Confiados. Ilusos. Quizás necios. Siempre víctimas. Víctimas del periódico diario. De las fórmulas del protocolo. De el psicoanális, de la teoría sexual, del Tótem y del Tabú. Alunizajes mentales conformados de cemento y masa visitarán ese espacio absurdo de venas empantanadas. Psicosis. Hola cómo estás. Sarcasmo. Quién dijo que la sociedad es hipócrita?. Quién se lo cuestiona?. Quién tiene valor para asumirlo?. No leáis este artículo. La mirada nos insulta, observar insulta nuestra inteligencia. Quién se pregunta qué está haciendo en cada momento o para qué lo hace. O para qué existe. Ayer leí un libro maravilloso, aunque no escuché lo que decía. Lo que decía el libro. No me lo creí. El libro. El favorito de Ratzinger es el Lobo estepario. La revista qué leer saca en la portada a Carmen Electra en tóplex con un libro entre las manos. Será el Lobo estepario?. Estará del derecho?. Qué lee Carmen Electra y por qué es millonaria. Qué es ser millonaria. Carlos Sobera; Quiere ser millonario… No. No leáis esta historia porque es la de un hombre que ha muerto. People are strange, you are stranger. Que ha muerto engañándoos a todos, pero sin engañarse a sí mismo. Extraña historia. Sueños rotos. Tiempo que pasa. Vida que se agota. Luces de neón. Big Mac please. Una chica que distraída gira la cabeza y el pelo oculta su rostro durante un segundo como un telón de la Fenicce de Venecia anunciando el segundo acto. Se ha olvidado de maquillarse. Es preciosa. Se averguenza de su descuido. El viento la despeina y descubre los matices de la mandíbula en la mejilla. No ha tenido tiempo de maquillarse. Qué horror de pelos, debo ir a la peluquería. Está preciosa. Quizás mañana. No tengo dinero. ¿Quedas conmigo… mañana?, no puedo, no tengo tiempo de arreglarme, ni de comprar algo, quizás en zara, ya veré. Me gusta sentirme bien conmigo misma. Víctimas del periódico diario. Me gusta ir de compras. Del Tótem y del Tabú. Orwell era comunista? Camus fumaba un paquete diario? Jim Morrison está muerto, pero yo a veces lo escucho. People are strange. El viento azota las ramas de los chopos mientras despeina a la sonrojada dama. Las 7 de la mañana de un claro y presumiblemente caluroso día de agosto. El paisaje es memoria. Recuerda que a las 8 comienzas a trabajar. Jim Morrison, Jim Carrey, Johnnie Walker. Kandynsky. Me vuelvo vulgar al dejar el lápiz reposando en la mesa. Al cerrar sesión. Víctima del periódico diario. De mi libertad. Sartre. “Así pues esta es la ceremonia del adiós”. Hasta siempre, te quiero. La chica sigue estando preciosa. Dios ha muerto. O miras o juegas. Jim Morrison sigue vivo: “People are strange…”

" Aquellas dos imágenes le habían entrado por los ojos como la instantánea percepción de la felicidad absoluta y sin condiciones. Se las llevaría consigo para siempre. Porque es así como te fastidia la vida. Te pilla cuando todavía tienes el alma adormecida y siembra en su interior una imagen, o un olor, o un sonído que después ya nunca puedes sacarte de encima. Y aquélla era la felicidad. Lo descubres después, cuando ya es demasiado tarde. Y ya eres, para siempre, un exiliado: a miles de kilómetros de aquella imagen, de aquel sonido, de aquel olor. A la deriva. "